O Elixir do Pajé - Bernardo Guimarães

O  ELIXIR  DO  PAJÉ

Bernardo Guimarães

Que tens, caralho, que pesar te oprime

que assim te vejo murcho e cabisbaixo

sumido entre essa basta pentelheira,

mole, caindo pela perna abaixo?

-.-

Nessa postura merencória e triste

para trás tanto vergas o focinho,

que eu cuido vais beijar, lá no traseiro,

teu sórdido vizinho!

-.-

Que é feito desses tempos gloriosos

em que erguias as guelras inflamadas,

na barriga me dando de contínuo

tremendas cabeçadas?

-.-

Qual hidra furiosa, o colo alçando,

co’a sanguinosa crista açoita os mares,

e sustos derramando

por terras e por mares,

aqui e além atira mortais botes,

dando co’a cauda horríveis piparotes,

assim tu, ó caralho,

erguendo o teu vermelho cabeçalho,

faminto e arquejante,

dando em vão rabanadas pelo espaço,

pedias um cabaço!

-.-

Um cabaço! Que era este o único esforço,

única empresa digna de teus brios;

porque surradas conas e punhetas

são ilusões, são petas,

só dignas de caralhos doentios.

-.-

Quem extinguiu-te assim o entusiasmo?

Quem sepultou-te nesse vil marasmo?

Acaso pra teu tormento,

indefluxou-te algum esquentamento?

Ou em pívias estéreis te cansaste,

ficando reduzido a inútil traste?

Porventura do tempo a dextra irada

quebrou-te as forças, envergou-te o colo,

e assim deixou-te pálido e pendente,

olhando para o solo,

bem como inútil lâmpada apagada

entre duas colunas pendurada?

-.-

Caralho sem tensão é fruta chocha,

sem gosto nem cherume,

linguiça com bolor, banana podre,

é lampião sem lume

teta que não dá leite,

balão sem gás, candeia sem azeite.

-.-

Porém não é tempo ainda

de esmorecer,

pois que teu mal ainda pode

alívio ter.

-.-

Sus, ó caralho meu, não desanimes,

que ainda novos combates e vitórias

e mil brilhantes glórias

a ti reserva o fornicante Marte,

que tudo vencer pode co’engenho e arte.

-.-

Eis um santo elixir miraculoso

que vem de longes terras,

transpondo montes, serras,

e a mim chegou por modo misterioso.

-.-

Um pajé sem tesão, um nigromante

das matas de Goiás,

sentindo-se incapaz

de bem cumprir a lei do matrimônio,

foi ter com o demônio,

a lhe pedir conselho

para dar-lhe vigor ao aparelho,

que já de encarquilhado,

de velho e de cansado,

quase se lhe sumia entre o pentelho.

A meia-noite, à luz da lua nova,

co’os manitós falando em uma cova,

compôs esta triaga

de plantas cabalísticas colhidas,

por suas próprias mãos às escondidas.

-.-

Esse velho pajé de pica mole,

com uma gota desse feitiço,

sentiu de novo renascer os brios

de seu velho chouriço!

-.-

E ao som das inúbias,

ao som do boré,

na taba ou na brenha,

deitado ou de pé,

no macho ou na fêmea

de noite ou de dia,

fodendo se via

o velho pajé!

-.-

Se acaso ecoando

na mata sombria,

medonho se ouvia

o som do boré

dizendo: “Guerreiros,

ó vinde ligeiros,

que à guerra vos chama

feroz aimoré”,

- assim respondia

o velho pajé,

brandindo o caralho,

batendo co’o pé:

- Mas neste trabalho,

dizei, minha gente,

quem é mais valente,

mais forte quem é?

Quem vibra o marzapo

com mais valentia?

Quem conas enfia

com tanta destreza?

Quem fura cabaços

com mais gentileza?”

-.-

E ao som das inúbias,

ao som do boré,

na taba ou na brenha,

deitado ou de pé,

no macho ou na fêmea,

fodia o pajé.

-.-

Se a inúbia soando

por vales e outeiros,

à deusa sagrada

chamava os guerreiros,

de noite ou de dia,

ninguém jamais via

o velho pajé,

que sempre fodia

na taba na brenha,

no macho ou na fêmea,

deitando ou de pé,

e o duro marzapo,

que sempre fodia,

qual rijo tacape

a nada cedia!

-.-

Vassoura terrível

dos cus indianos,

por anos e anos,

fodendo passou,

levando de rojo

donzelas e putas,

no seio das grutas

fodendo acabou!

E com sua morte

milhares de gretas

fazendo punhetas

saudosas deixou...

-.-

Feliz caralho meu, exulta, exulta!

Tu que aos conos fizeste guerra viva,

e nas guerras de amor criaste calos,

eleva a fronte altiva;

em triunfo sacode hoje os badalos;

alimpa esse bolor, lava essa cara,

que a Deusa dos amores,

já pródiga em favores

hoje novos triunfos te prepara,

graças ao santo elixir

que herdei do pajé bandalho,

vai hoje ficar em pé

o meu cansado caralho!

-.-

Vinde, ó putas e donzelas,

vinde abrir as vossas pernas

ao meu tremendo marzapo,

que a todas, feias ou belas,

com caralhadas eternas

porei as cricas em trapo...

Graças ao santo elixir

que herdei do pajé bandalho,

vai hoje ficar em pé

o meu cansado caralho!

Sus, caralho! Este elixir

ao combate hoje tem chama

e de novo ardor te inflama

para as campanhas do amor!

Não mais ficará à-toa,

nesta indolência tamanha,

criando teias de aranha,

cobrindo-te de bolor...

-.-

Este elixir milagroso,

o maior mimo na terra,

em uma só gota encerra

quinze dias de tesão...

Do macróbio centenário

ao esquecido mazarpo,

que já mole como um trapo,

nas pernas balança em vão,

dá tal força e valentia

que só com uma estocada

põe a porta escancarada

do mais rebelde cabaço,

e pode em cento de fêmeas

foder de fio a pavio,

sem nunca sentir cansaço...

-.-

Eu te adoro, água divina,

santo elixir da tesão,

eu te dou meu coração,

eu te entrego a minha porra!

Faze que ela, sempre tesa,

e em tesão sempre crescendo,

sem cessar viva fodendo,

até que fodendo morra!

-.-

Sim, faze que este caralho,

por tua santa influência,

a todos vença em potência,

e, com gloriosos abonos,

seja logo proclamado,

vencedor de cem mil conos...

E seja em todas as rodas,

d’hoje em diante respeitado

como herói de cem mil fodas,

por seus heróicos trabalhos,

eleito rei dos caralhos!

(“Poesia Erótica e Satírica”, Bernardo Guimarães, Imago, Rio de Janeiro, 1992.)

http://miltonribeiro.sul21.com.br/tag/poesia-erotica-e-satirica/ 

A Orgia dos Duendes - Bernardo Guimarães

A  ORGIA  DOS  DUENDES

Bernardo Guimarães

I

Meia-noite soou na floresta

No relógio de sino de pau;

E a velhinha, rainha da festa,

Se assentou sobre o grande jirau.

Lobisome apanhava os gravetos

E a fogueira no chão acendia,

Revirando os compridos espetos,

Para a ceia da grande folia.

Junto dele um vermelho diabo

Que saíra do antro das focas,

Pendurado num pau pelo rabo,

No borralho torrava pipocas.

Taturana, uma bruxa amarela,

Resmungando com ar carrancudo,

Se ocupava em frigir na panela

Um menino com tripas e tudo.

Getirana com todo o sossego

A caldeira da sopa adubava

Com o sangue de um velho morcego,

Que ali mesmo co’as unhas sangrava.

Mamangava frigia nas banhas

Que tirou do cachaço de um frade,

Adubado com pernas de aranhas,

Fresco lombo de um frei dom abade.

Vento sul sobiou na cumbuca,

Galo-preto na cinza espojou;

Por três vezes zumbiu a matruca,

No cupim o macuco piou.

E a rainha co’as mãos ressequidas

O sinal por três vezes foi dando,

A coorte das almas perdidas

Desta sorte ao batuque chamando:

"Vinde, ó filhas do oco do pau,

Lagartixas do rabo vermelho,

Vinde, vinde tocar marimbau,

Que hoje é festa de grande aparelho.

Raparigas do monte das cobras,

Que fazeis lá no fundo da brenha?

Do sepulcro trazei-me as abobras,

E do inferno os meus feixes de lenha.

Ide já procurar-me a bandurra,

Que me deu minha tia Marselha,

E que aos ventos da noite sussurra,

Pendurada no arco-da-velha.

Onde estás, que inda aqui não te vejo,

Esqueleto gamenho e gentil?

Eu quisera acordar-te c’um beijo

Lá no teu tenebroso covil.

Galo-preto da torre da morte,

Que te aninhas em leito de brasas,

Vem agora esquecer tua sorte,

Vem-me em torno arrastar tuas asas.

Sapo-inchado, que moras na cova

Onde a mão do defunto enterrei,

Tu não sabes que hoje é lua nova,

Que é o dia das danças da lei?

Tu também, ó gentil Crocodilo,

Não deplores o suco das uvas;

Vem beber excelente restilo

Que eu do pranto extraí das viúvas.

Lobisome, que fazes, meu bem,

Que não vens ao sagrado batuque?

Como tratas com tanto desdém,

Quem a c’roa te deu de grão-duque?"

II

Mil duendes dos antros saíram

Batucando e batendo matracas,

E mil bruxas uivando surgiram,

Cavalgando em compridas estacas.

Três diabos vestidos de roxo

Se assentaram aos pés da rainha,

E um deles, que tinha o pé coxo,

Começou a tocar campainha.

Campainha, que toca, é caveira

Com badalo de casco de burro,

Que no meio da selva agoureira

Vai fazendo medonho sussurro.

Capetinhas trepados nos galhos

Com o rabo enrolado no pau,

Uns agitam sonoros chocalhos,

Outros põem-se a tocar marimbau.

Crocodilo roncava no papo

Com ruído de grande fragor;

E na inchada barriga de um sapo

Esqueleto tocava tambor.

Da carcaça de um seco defunto

E das tripas de um velho barão,

De uma bruxa engenhosa o bestunto

Armou logo feroz rabecão.

Assentado nos pés da rainha

Lobisome batia a batuta

Co’a canela de um frade, que tinha

Inda um pouco de carne corruta.

Já ressoam timbales e rufos,

Ferve a dança do cateretê;

Taturana, batendo os adufos,

Sapateia cantando — o le rê!

Getirana, bruxinha tarasca,

Arranhando fanhosa bandurra,

Com tremenda embigada descasca

A barriga do velho Caturra.

O Caturra era um sapo papudo

Com dois chifres vermelhos na testa,

E era ele, a despeito de tudo,

O rapaz mais patusco da festa.

Já no meio da roda zurrando

Aparece a mula-sem-cabeça,

Bate palmas a súcia berrando

— Viva, viva a Sra. condessa!...

E dançando em redor da fogueira

Vão girando, girando sem fim;

Cada qual uma estrofe agoureira

Vão cantando alternados assim:

III

TATURANA

Dos prazeres de amor as primícias,

De meu pai entre os braços gozei;

E de amor as extremas delícias

Deu-me um filho, que dele gerei.

Mas se minha fraqueza foi tanta,

De um convento fui freira professa;

Onde morte morri de uma santa;

Vejam lá, que tal foi esta peça.

GETIRANA

Por conselhos de um cônego abade

Dois maridos na cova soquei;

E depois por amores de um frade

Ao suplício o abade arrastei.

Os amantes, a quem despojei,

Conduzi das desgraças ao cúmulo,

E alguns filhos, por artes que sei,

Me caíram do ventre no túmulo.

GALO-PRETO

Como frade de um santo convento

Este gordo toutiço criei;

E de lindas donzelas um cento

No altar da luxúria imolei.

Mas na vida beata de ascético

Mui contrito rezei, jejuei,

Té que um dia de ataque apoplético

Nos abismos do inferno estourei.

ESQUELETO

Por fazer aos mortais crua guerra

Mil fogueiras no mundo ateei;

Quantos vivos queimei sobre a terra,

Já eu mesmo contá-los não sei.

Das severas virtudes monásticas

Dei no entanto piedosos exemplos;

E por isso cabeças fantásticas

Inda me erguem altares e templos.

MULA-SEM-CABEÇA

Por um bispo eu morria de amores,

Que afinal meus extremos pagou;

Meu marido, fervendo em furores

De ciúmes, o bispo matou.

Do consórcio enjoei-me dos laços,

E ansiosa quis vê-los quebrados,

Meu marido piquei em pedaços,

E depois o comi aos bocados.

Entre galas, veludo e damasco

Eu vivi, bela e nobre condessa;

E por fim entre as mãos do carrasco

Sobre um cepo perdi a cabeça.

CROCODILO

Eu fui papa; e aos meus inimigos

Para o inferno mandei c’um aceno;

E também por servir aos amigos

Té nas hóstias botava veneno.

De princesas cruéis e devassas

Fui na terra constante patrono;

Por gozar de seus mimos e graças

Opiei aos maridos sem sono.

Eu na terra vigário de Cristo,

Que nas mãos tinha a chave do céu,

Eis que um dia de um golpe imprevisto

Nos infernos caí de boléu.

LOBISOME

Eu fui rei, e aos vassalos fiéis

Por chalaça mandava enforcar;

E sabia por modos cruéis

As esposas e filhas roubar.

Do meu reino e de minhas cidades

O talento e a virtude enxotei;

De michelas, carrascos e frades,

Do meu trono os degraus rodeei.

Com o sangue e suor de meus povos

Diverti-me e criei esta pança,

Para enfim, urros dando e corcovos,

Vir ao demo servir de pitança.

RAINHA

Já no ventre materno fui boa;

Minha mãe, ao nascer, eu matei;

E a meu pai por herdar-lhe a coroa

Eu seu leito co’as mãos esganei.

Um irmão mais idoso que eu,

C’uma pedra amarrada ao pescoço,

Atirado às ocultas morreu

Afogado no fundo de um poço.

Em marido nenhum achei jeito;

Ao primeiro, o qual tinha ciúmes,

Uma noite co’as colchas do leito

Abafei para sempre os queixumes.

Ao segundo, da torre do paço

Despenhei por me ser desleal;

Ao terceiro por fim num abraço

Pelas costas cravei-lhe um punhal.

Entre a turba de meus servidores

Recrutei meus amantes de um dia;

Quem gozava meus régios favores

Nos abismos do mar se sumia.

No banquete infernal da luxúria

Quantos vasos aos lábios chegava,

Satisfeita aos desejos a fúria,

Sem piedade depois os quebrava.

Quem pratica proezas tamanhas

Cá não veio por fraca e mesquinha,

E merece por suas façanhas

Inda mesmo entre vós ser rainha.

IV

 Do batuque infernal, que não finda,

Turbilhona o fatal rodopio;

Mais veloz, mais veloz, mais ainda

Ferve a dança como um corrupio.

Mas eis que no mais quente da festa

Um rebenque estalando se ouviu

Galopando através da floresta

Magro espectro sinistro surgiu.

Hediondo esqueleto aos arrancos

Chocalhava nas abas da sela;

Era a Morte, que vinha de tranco

Amontada numa égua amarela.

O terrível rebenque zunindo

A nojenta canalha enxotava;

E à esquerda e à direita zurzindo

Com voz rouca desta arte bradava:

"Fora, fora! esqueletos poentos,

Lobisomes, e bruxas mirradas!

Para a cova esses ossos nojentos!

Para o inferno essas almas danadas!"

Um estouro rebenta nas selvas,

Que recendem com cheiro de enxofre;

E na terra por baixo das relvas

Toda a súcia sumiu-se de chofre.

V

E aos primeiros albores do dia

Nem ao menos se viam vestígios

Da nefanda, asquerosa folia,

Dessa noite de horrendos prodígios.

E nos ramos saltavam as aves

Gorjeando canoros queixumes,

E brincavam as auras suaves

Entre as flores colhendo perfumes.

E na sombra daquele arvoredo,

Que inda há pouco viu tantos horrores,

Passeando sozinha e sem medo

Linda virgem cismava de amores.

Num meio-dia... Fernando Pessoa

Num meio-dia de fim de primavera

Tive um sonho como uma fotografia.

Vi Jesus Cristo descer à terra.

Veio pela encosta de um monte

Tornado outra vez menino,

A correr e a rolar-se pela erva

E a arrancar flores para as deitar fora

E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.

Era nosso demais para fingir

De segunda pessoa da Trindade.

No céu era tudo falso, tudo em desacordo

Com flores e árvores e pedras.

No céu tinha que estar sempre sério

E de vez em quando de se tornar outra vez homem

E subir para a cruz, e estar sempre a morrer

Com uma coroa toda à roda de espinhos

E os pés espetados por um prego com cabeça,

E até com um trapo à roda da cintura

Como os pretos nas ilustrações.

Nem sequer o deixavam ter pai e mãe

Como as outras crianças.

O seu pai era duas pessoas –

Um velho chamado José, que era carpinteiro,

E que não era pai dele;

E o outro pai era uma pomba estúpida,

A única pomba feia do mundo

Porque não era do mundo nem era pomba.

E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.

Não era mulher: era uma mala

Em que ele tinha vindo do céu.

E queriam que ele, que só nascera da mãe,

E nunca tivera pai para amar com respeito,

Pregasse a bondade e a justiça!

Um dia que Deus estava a dormir

E o Espírito Santo andava a voar,

Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.

Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.

Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.

Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz

E deixou-o pregado na cruz que há no céu

E serve de modelo às outras.

Depois fugiu para o sol

E desceu pelo primeiro raio que apanhou.

Hoje vive na minha aldeia comigo.

É uma criança bonita de riso e natural.

Limpa o nariz ao braço direito,

Chapinha nas poças de água,

Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.

Atira pedras aos burros,

Rouba a fruta dos pomares

E foge a chorar e a gritar dos cães.

E, porque sabe que elas não gostam

E que toda a gente acha graça,

Corre atrás das raparigas

Que vão em ranchos pelas estradas

Com as bilhas às cabeças

E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.

Ensinou-me a olhar para as cousas.

Aponta-me todas as cousas que há nas flores.

Mostra-me como as pedras são engraçadas

Quando a gente as tem na mão

E olha devagar para elas.

Diz-me muito mal de Deus.

Diz que ele é um velho estúpido e doente,

Sempre a escarrar no chão

E a dizer indecências.

A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.

E o Espírito Santo coça-se com o bico

E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.

Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.

Diz-me que Deus não percebe nada

Das coisas que criou –

“Se é que ele as criou, do que duvido” –

“Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,

Mas os seres não cantam nada.

Se cantassem seriam cantores.

Os seres existem e mais nada,

E por isso se chamam seres.”

E depois, cansados de dizer mal de Deus,

O Menino Jesus adormece nos meus braços

E eu levo-o ao colo para casa.

Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.

Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.

Ele é o humano que é natural,

Ele é o divino que sorri e que brinca.

E por isso é que eu sei com toda certeza

Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E a criança tão humana que é divina

É esta minha quotidiana vida de poeta,

E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,

E que o meu mínimo olhar

Me enche de sensação,

E o mais pequeno som, seja do que for,

Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo

Dá-me uma mão a mim

E a outra a tudo que existe

E assim vamos os três pelo caminho que houver,

Saltando e cantando e rindo

E gozando o nosso segredo comum

Que é o de saber por toda a parte

Que não há mistério no mundo

E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.

A direção do meu olhar é o seu dedo apontando.

O meu ouvido atento alegremente a todos os sons

São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro

Na companhia de tudo

Que nunca pensamos um no outro,

Mas vivemos juntos e dois

Com um acordo íntimo

Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas

No degrau da porta de casa,

Graves como convém a um deus e a um poeta,

E como se cada pedra

Fosse todo um universo

E fosse por isso um grande perigo para ela

Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens

E ele sorri, porque tudo é incrível.

Ri dos reis e dos que não são reis,

E tem pena de ouvir falar das guerras,

E dos comércios, e dos navios

Que ficam fumo no ar dos altos-mares.

Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade

Que uma flor tem ao florescer

E que anda com a luz do sol

A variar os montes e os vales

E a fazer doer aos olhos os muros caiados.

Depois ele adormece e eu deito-o.

Levo-o ao colo para dentro de casa

E deito-o, despindo-o lentamente

E como seguindo um ritual muito limpo

E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma

E às vezes acorda de noite

E brinca com os meus sonhos.

Vira uns de pernas para o ar,

Põe uns em cima dos outros

E bate as palmas sozinho

Sorrindo para o meu sono.

.............................................

Quando eu morrer, filhinho,

Seja eu a criança, o mais pequeno.

Pega-me tu ao colo

E leva-me para dentro da tua casa.

Despe o meu ser cansado e humano

E deita-me na tua cama.

E conta-me histórias, caso eu acorde,

Para eu tornar a adormecer.

E dá-me sonhos teus para eu brincar

Até que nasça qualquer dia

Que tu sabes qual é.

............................................................

Esta é a história do meu Menino Jesus.

Por que razão que se perceba

Não há de ser ela mais verdadeira

Que tudo quanto os filósofos pensam

E tudo quanto as religiões ensinam?

Fernando Pessoa

O Homem e a Mulher - Victor Hugo

O  HOMEM  E  A  MULHER

Victor Hugo

O homem é a mais elevada das criaturas,

a mulher é o mais sublime dos ideais.

Deus fez para o homem um trono,

para a mulher, um altar.

O trono exalta,

o altar santifica.

O homem é o cérebro; a mulher, o coração.

O cérebro fabrica a luz,

o coração produz o Amor.

A Luz fecunda, o Amor ressuscita.

O homem é forte pela razão,

a mulher é invencível pelas lágrimas.

A razão convence,

as lágrimas comovem.

O homem é capaz de todos os heroísmos;

a mulher é capaz de todos os martírios.

O heroísmo enobrece,

o martírio sublimiza.

O homem tem a supremacia,

a mulher, a preferência.

A supremacia significa a força,

a preferência representa o direito.

O homem é um gênio,

a mulher, um anjo.

O gênio é imensurável,

o anjo é indefinível.

A aspiração do homem é a suprema glória.

A aspiração da mulher é a virtude extrema.

A glória tudo engrandece,

a virtude tudo diviniza.

O homem é um código,

a mulher, um evangelho.

O código corrige,

o evangelho aperfeiçoa.

O homem pensa,

a mulher sonha.

Pensar é ter no crânio uma larva,

sonhar é ter na fronte uma auréola.

O homem é um oceano,

a mulher é um lago.

O oceano tem a pérola que adorna,

o lago, a poesia que deslumbra.

O homem é a águia que voa,

a mulher, o rouxinol que canta.

Voar é dominar o espaço.

Cantar é conquistar a alma.

O homem é um templo,

a mulher é o sacrário.

Ante o templo nos descobrimos,

ante o sacrário nos ajoelhamos.

Enfim, o homem está colocado onde termina a terra.

A mulher, onde começa o céu.

(Extraído do livro “O Matrimônio Perfeito”, de Samael Aun Weor, Editora Sol Nascente, São Paulo, 5ª edição, Páginas 112-113.)

Plena Nudez - Raimundo Corrêa

PLENA  NUDEZ

Raymundo Corrêa

(1860-1911)

Eu amo os gregos tipos de escultura:

pagãs nuas no mármore entalhadas,

não essas produções, que a estufa escura

das modas cria, tortas e enfezadas.

Quero em pleno esplendor, viço e frescura,

os corpos nus, as linhas onduladas,

livres; da carne exuberante e pura

todas as saliências destacadas...

Não quero a Vênus opulenta e bela,

de luxuriantes formas, entrevê-la

da transparente túnica através;

quero vê-la sem peias, sem receios,

os braços nus, o dorso nu, os seios

nus... toda nua da cabeça aos pés!...

(“Os Mais Belos Sonetos que o Amor Inspirou”, J. G. de Araújo Jorge, Volume I, Casa Editora Vecchi Ltda., Rio de Janeiro, 3ª edição, página 357.)

Pudica - Medeiros e Albuquerque

PUDICA

Medeiros e Albuquerque

(1867-1934)

Nua. Lambendo-lhe a epiderme lisa

por sob a qual o sangue tumultua,

caiu-lhe aos pés, em flocos, a camisa,

deixando-a nua... inteiramente nua...

O pé, que a alvura do banheiro pisa

mal os dedinhos róseos insinua

na água, que em largos círculos se frisa,

logo, fugindo lépido, recua...

Passa por todo o corpo um arrepio,

duros e brancos, hirtam-se de frio

seus dois peitinhos. Tímida, medrosa,

corre a mão sobre o ventre torneado...

Nisto, lembrando, acaso, o namorado,

toda se tinge de um rubor de rosa...

(“Os Mais Belos Sonetos que o Amor Inspirou”, J. G. de Araújo Jorge, Volume I, Casa Editora Vecchi Ltda., Rio de Janeiro, 3ª edição, página 281.)

O Sonho - Jorge Rojas

O  SONHO

Jorge Rojas

(Poeta colombiano)

(Nascido em 1911)

Dormindo assim... (Se nua ela estivesse

sob os lençóis, mais pura não seria...)

Protege-a esse abandono que a oferece

na rede de seu sangue, que a vigia;

e o ritmo dos quadris – pura harmonia -,

e essa curva do seio que entumece

à agitação do sonho, e que parece

cheia de morno mel ou de ambrosia;

e essa polpa dos lábios que podia

dar nome a um fruto, sem falar, calada,

pois a própria doçura já o diria;

e essa sombra de uma asa, aprisionada,

que das coxas tão brancas voaria

se por acaso fosse despertada...

Tradução de J. G. de Araújo Jorge.

(“Os Mais Belos Sonetos que o Amor Inspirou”, J. G. de Araújo Jorge, Volume III, Casa Editora Vecchi Ltda., Rio de Janeiro, página 239.)

Escatologia Literária Tupiniquim - Marcos Nunes

ESCATOLOGIA LITERÁRIA TUPINIQUIM

(No sentido excrementício.)

Fiz agora uma pesquisa sumária na internet, na língua portuguesa, procurando alguns textos de poetas menos conhecidos, como Afonso de Carvalho, Otávio Augusto, e outros, e grande foi a minha decepção ao constatar que simplesmente NÃO EXISTE NADA!!!... O máximo que se encontra, e mesmo assim muito pouco, são simples referências. E o Brasil possui uma gigantesca plêiade de bons e excelentes poetas, do Recife a Porto Alegre, desde o século XIX, de parnasianos a modernistas, passando pelos simbolistas, cuja obra está COMPLETAMENTE ESQUECIDA. Neste imenso país, já totalmente informatizado e com uma invejável unidade linguística, não houve até agora NENHUMA INICIATIVA para resgatar virtualmente os textos em verso destes bardos DUPLAMENTE MORTOS. QUE COISA LAMENTÁVEL!!!... Nem mesmo instituições oficiais como ABL, BN e Fundações similares tiveram a preocupação de efetuar um levantamento de textos, por mais precário que seja. Exemplo: as mais de mil páginas da obra “Panorama do Movimento Simbolista Brasileiro”, de Andrade Muricy, arrola centenas de poetas desta escola literária cuja produção é de alto nível. Quem se interessar em conhecer mais a fundo estes “VERSOS PERDIDOS”, dispõe apenas de uma única alternativa: comprar as obras em sebos virtuais, as que conseguir achar. Aliás, isto não acontece somente com autores nacionais. Tentei localizar o poema “Mensagem ao Diabo”, do irlandês Robert Burns, e a busca também DEU EM NADA!... Mas não é de admirar!... Como disse certa vez o escritor Antônio Calado, em entrevista à revista “Veja”: - “O Brasil é um país de MERDA”...

http://www.editoraperspectiva.com.br/index.php?apg=cat&npr=189 

Delírio - Olabo Bilac

DELÍRIO

Olavo Bilac

Nua, mas para o amor não cabe o pejo.

Na minha, a sua boca eu comprimia.

E, em frêmitos carnais ela dizia:

“Mais abaixo, meu bem, quero o teu beijo.”

Na inconsciência brutal do meu desejo

Fremente, a minha boca obedecia,

E os seus seios, tão rígidos, mordia,

Fazendo-a delirar em doce arpejo.

Em suspiros de gozos infinitos

Disse-me ela, ainda, quase em gritos

“Mais abaixo, meu bem”, num frenesi!

No seu ventre pousei a minha boca,

“Mais abaixo, meu bem”, disse ela, louca.

Moralistas – perdoai! Obedeci.

Moinho - Cartola

MOINHO

Cartola

Ainda é cedo, amor...

Mal começaste a conhecer a vida,

Já anuncias a hora de partida

Sem saber mesmo o rumo que irás tomar...

Preste atenção, querida...

Embora eu saiba que estás resolvida

Em cada esquina cai um pouco a tua vida

Em pouco tempo não serás mais o que és...

Ouça-me bem, amor...

Preste atenção, o mundo é um moinho

Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos

Vai reduzir as ilusões a pó...

De cada amor tu herdarás só o cinismo

Quando notares, estás à beira do abismo,

Abismo que cavaste com teus pés...

         

      Esta letra extraordinária de uma música belíssima merece constar aqui entre as melhores peças literárias, especialmente por ter sido escrita e composta por um negro favelado carioca.

http://ocenosamba.com.br/2013/02/a-lenda-da-cancao-o-mundo-e-um-moinho-de-cartola/